鸟爪还能抓东西，她的手指连抓都抓不了，因为手指的关节已经钙化了，弯不了，也直不了，就那么僵在那里，像被焊死的铁钩。
她的全身长满了褥疮，从后腰到脚跟，疮口一个连着一个，大的像拳头，小的像铜钱。
疮口边缘发黑，中间凹陷，凹陷处不是新鲜的肉，是灰白色、化脓、发臭的腐肉。
腐肉里有蛆虫，白色的、胖乎乎的、比米粒大一点的身体在烂肉里钻来钻去，一拱一拱的，像在松土。
她能感觉到每一只蛆虫的每一次蠕动，不是疼，是痒。
痒得她想抓，但她抓不了，她的手动不了。
痒久了就不痒了，不是不痒了，是痒被更大的感觉盖住了。
什么感觉？
饿。
她饿，但不是肚子饿的那种饿，是身体在饿。
她的身体在渴望营养，渴望能量，渴望活下去。
但她已经不想活了，身体还想活，身体和灵魂在打架，打了四十多年，谁也不让谁。
马拉卡飘进了小屋。
门是破的，门板烂了大半，只剩下几根木条斜着钉在一起，风从缝隙里灌进来，带着灰雾和细胞碎片。
窗户是破的，窗纸早就烂光了，窗框歪了，窗台上积着一层厚厚的灰。
马拉卡的魂体从门缝里挤进去，不是它要挤，是它的魂体太薄了，风一吹就扁了，扁了就从门缝里溜进去了。
它在屋子里飘了一圈，三只猩红眼睛扫过墙壁，扫过地面，扫过那些堆在角落里的破烂——破碗、破罐、破布、破鞋。
然后它看到了床。
床上蜷缩着一团东西。那团东西在微微起伏，像风中的枯叶，像快要断气的病人最后的呼吸。
马拉卡飘到床头，停了下来。
它的三只猩红眼睛盯着那团东西——那团曾经是人的东西。它不认识艾拉，艾拉也不认识它。
但它们都“知道”对方。
马拉卡知道这团东西里有它要的生命力，艾拉知道这团黑雾里有她要的死亡。
艾拉感觉到了。
不是用眼睛看到的，她的眼睛已经看不清东西了，只能看到模糊的光影。
她看到一团比黑暗更黑的东西飘到了床头，那团东西里有三只亮得刺眼的红点，像炭火，像红灯，像某种她从未见过但一见到就知道是什么的东西。
死！
是‘死亡’来了！
她的身体开始发抖，不是因为怕，是因为太久没有这么激动过了。
她的心脏——那颗已经萎缩得只有核桃大的心脏猛地跳了一下，又一下，又一下。
跳得很吃力，像一台生锈的发动机被强行启动，咯吱咯吱地响。
她的喉咙里发出声音。
不是说话，是嗬嗬的细碎声响，像破风箱漏气，像老人在咳痰。
她试了几次，想要挤出完整的字句，但喉咙太干了，声带太松了，嘴唇合不拢。
她用尽了全身的力气，把积在肺底的那口气往上顶，顶到喉咙，顶到嘴巴，顶出嘴唇。
那声音很小，像蚊子叫，像风吹过纸片，但在安静的小屋里，听得格外清楚。
“吃……掉……我……”
马拉卡听到了。
不是用耳朵听，是用魂体感知。
那声音里有渴望，有哀求，有四十多年积攒下来、压成了固态、比石头还硬的想死的执念。
它不需要听懂每一个字，它只需要知道：这个生命在求死。
它在求它吃它！
马拉卡的裂口猛地扩张了。
不是慢慢张开，是像被人从里面一脚踹开，裂口一下子撑到了最大，大到几乎要把它的魂体撕成两半。
裂口边缘那些细碎的灵魂碎屑像雪花一样飘落，飘在艾拉的脸上，飘在她的脖子上，飘在她溃烂的疮口上。
那些碎屑是凉的，像冰屑，雪花，像冬天里落在皮肤上的第一片雪。
艾拉感觉到了那些凉意，她的身体抖得更厉害了。
她拼尽全身力气，把自己的身体往马拉卡的方向挪。
她的肌肉已经萎缩动不了，只能用脊椎和骨盆在床板上蹭。
床板是粗糙的，木板上有毛刺，毛刺扎进她溃烂的皮肤里，扎进腐肉里，扎进露出来的骨头里。
她不疼，不在乎。
她要把自己送到马拉卡的嘴边。
马拉卡的黑雾从裂口里涌出来，像无数条黑色的蛇，蜿蜒着，飘向艾拉。
那些黑雾触碰到她的皮肤，顺着她身上所有能钻进去的地方往里钻——溃烂的疮口、干裂的皮肤褶皱、萎缩的毛孔、发黑的牙龈、干瘪的鼻孔、半张的嘴唇。
它们钻进去，钻进她的皮下，钻进她的肌肉里，钻进她的血管里，钻进她的骨头里，钻进她的骨髓里。
它们疯狂地掠夺深藏在血肉与灵魂里的强悍生命本源。
那些生命本源是上帝创造之力留下的诅咒，是让艾拉永生不死的罪魁祸首。
它们藏在她身体的每一个细胞里，藏在她灵魂的每一片碎片里，藏在她意识的每一个角落里。
马拉卡的黑雾把它们从藏身之处拖出来，从细胞里拖出来，从碎片里拖出来，从角落里拖出来。
它们挣扎着，反抗着，不想被拖走，因为它们是“想活”的执念，它们的本能是活，不是死。
但马拉卡的饥饿比它们的本能更强。
艾拉感觉到了。
她感觉到盘踞身体数十年的生命力被一点点抽离。
那股力量从她的指尖开始消失，像退潮的海水，像流走的时间，像从指缝间漏掉的沙子。她的手指先冷了，不是冻的那种冷，是空的那种冷。
手指里没有东西了，不是肉没有了，是‘活’没有了。
然后是手掌，手腕，小臂，上臂。冷感从指尖往上传，传到肩膀，传到胸口，传到心脏。
她的心脏跳得越来越慢，不是累，是它不知道该不该继续跳了。
它跳了八十七年，跳不动了，但以前有那股生命力在逼它跳，不跳不行。
现在那股生命力被抽走了，它终于可以休息了。