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第五百二十九章 你该走了

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  发出了一阵畅快的大笑。

  那笑声尖锐、刺耳、像碎玻璃在铁板上被碾过——第一下碾过去时是尖利的啸叫,碾过去之后再拖回来时是更低沉的、刮擦骨头一样的闷响。

  这笑声从黑湖上空向四面八方扩散,撞在禁林的树干上,树冠里惊起一片黑影,不知道是乌鸦还是别的什么。撞在废墟的断墙上,那些本就摇摇欲坠的碎石在声浪中又滑落了几块,砸在下面的瓦砾堆上,扬起一小片灰。撞在那些还握着魔杖的、惊恐地抬起头仰望的巫师们的耳膜上,有人下意识地捂住了耳朵,手指在发抖。

  他笑够了。

  于是脖子弯下来时,颈椎一节一节地转动,像一条蛇从树枝上垂下头来,猩红的竖瞳对准了脚下那座正在冒烟的、碎成一堆石头的霍格沃茨城堡。

  他的嘴角咧开,向两侧拉伸,露出一个很大很大的、得意到近乎狰狞的笑容。嘴唇太薄,笑起来时几乎看不见唇线,只看到一道裂口在脸上横着拉开。

  “邓布利多!”

  他喊出了那个名字。

  声音里带着一种从骨头缝里渗出来的、被压抑了太久终于可以释放的癫狂。

  “你这个愚蠢的老家伙!”

  他的声音在黑湖上空回荡着,震得湖面泛起细密的波纹,震得远处废墟上残存的几块彩色玻璃发出嗡嗡的共鸣声。

  “我十几年前吃过一次亏——就那一次!”

  他的猩红色眼睛在夜色中亮得像两团鬼火。

  “我在那个山谷里丢了一具肉身。那个波特家的小子——”他说到这个名字时,猩红的竖瞳几乎不可察觉地收缩了一下,“——和他的泥巴种母亲。我丢了肉身,躲了十几年。附在蛇身上,附在人身上,连一具属于自己的身体都没有。你知不知道那种感觉,邓布利多?你知不知道没有身体是什么感觉?”

  “我花了十几年才重新恢复肉身。十几年!”

  他收起笑容。

  那张蛇一样的脸上浮现出一种更深的、更冷的东西。不是癫狂,不是愤怒,不是得意。是一个棋手在终局时,发现自己早已在对手看不见的地方布好了另一张棋盘时,才会露出的那种残忍的、居高临下的满足。

  他颧骨上方的皮肤被那笑容挤出了两道细长的褶皱,像蛇在吞食猎物之前嘴角出现的纹路。

  “你以为我还会再犯同样的错误?”

  他的头微微偏了一下,像在审视一个让他失望透顶的学生。

  “你凭什么认为,邓布利多——你凭什么认为我会傻傻地将那个弱点留在那里,等着你来攻击?”

  他伸出右手,手掌摊开,掌心向上,那只手苍白得像从水底捞出来的,掌纹极浅,几乎看不见生命线。

  他低头看着自己崭新的手掌,慢慢把手指一根一根地蜷起来,攥紧。指甲掐进掌心里,掐出一道道白色的月牙印。他攥得那么用力,指关节发出细小的、像炒豆子一样的脆响。然后他松开。掌心上那些白色的月牙印慢慢变红,恢复血色,最后消失,重新变成一片光滑的、没有瑕疵的苍白。

  “我归来的第一件事,就是补足这个缺陷。”

  他的声音平静下来了。平静得可怕。像一个人在叙述一件已经完成很久的、与己无关的事情。

  “我花了两个月。用魔文蛇的身体做容器。把复活魔咒刻进了它的每一寸血肉里,每一片鳞,每一块骨头,每一条肌肉纤维。就算这具肉身毁了——就算你把我的身体炸成碎片,把那些碎片烧成灰,把灰撒进大海里——”

  他的嘴角又咧开了。

  “下一具也会从魔蛇的躯体中生出来。”

  他低下头,重新看向那座废墟。他的目光从城堡最高的那座残存的塔楼开始,慢慢向下移动,经过那些断裂的城墙,经过那些被炸碎的窗户,经过那些还在燃烧的、冒着黑烟的木梁,经过那些堆叠在一起的、已经分不清原本属于哪一面墙的碎石,最后落在黑湖边的码头上。那条木栈道已经被炸断了一半,剩下的一半倾斜着插在水里,像一根断了的手指。

  “愚蠢的邓布利多啊。”

  他的语气里带上了一种近乎惋惜的东西,像一个猎人在看着一头被自己反复戏耍后终于落入陷阱的老狐狸时,心里涌起的那种夹着一丝敬意的轻蔑。

  “你搭上自己,搭上这座你花了半个世纪守护的城堡——”

  他停顿了一下。声音忽然拔高,尖锐得像指甲划过黑板。

  “只不过杀死了一条蛇!”

  然后他笑了。

  “哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈!”

  连绵不绝。笑声一层叠着一层,前一声还没有落下,后一声已经追上来,像海浪一样在黑湖上空堆叠。黑湖的水面在他脚下炸开一圈涟漪,从湖心向岸边扩散。第一圈,第二圈,第三圈——每一圈都比前一圈更高,更急。浪头撞在碎石堆上,溅起一片白色的水沫,打湿了那些蹲在废墟后面的、瑟瑟发抖的食死徒的袍角。

  那笑声从黑湖上空传下来。

  传进每一个人的耳朵里。

  那些正在和食死徒对峙的联军士兵,魔杖还举着,但杖尖的光芒在笑声中微微颤动。

  那些蹲在碎石堆后面的食死徒,则应和着他们的主人发出了笑声。

  邓布利多站在虚无里,他听到了伏地魔的嘲笑。

  他的右手垂在身侧,手指微微蜷着。不是握拳,是比握拳更轻的姿势——像在握着一根已经不在他手里的魔杖。拇指和食指之间留着一个小小的空隙,那是魔杖杖柄的粗细。

  邓布利多张开了嘴:“我们应该——”

  他没能说完。

  “没有我们。”

  林奇的声音从旁边切进来,不重,不快,像一把刀从黄油中间划过去,让邓布利多合上了嘴。那句话的后半截被拦腰截断,碎在齿关之间,再也没有机会成形。

  “只有他们。”

  林奇没有看他。他的目光落在下方,落在黑湖上空那个正在狂笑的黑袍身影上。

  “我可能还有点机会,但你没有了,你应该走了。”

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