“既然前辈要看真东西，那晚辈就不客气了。”
“嗡！”
陆诚眼眸中，金色的毫芒轰然炸裂。
神通……【火眼金睛】。
配合着明照万物的【玲珑心】。
一瞬间，这漆黑的洞穴，在陆诚的眼中变成了一个由无数发光线条组成的微观世界。
武疯子那快如闪电的动作，那每一块肌肉的收缩、每一根青筋的跳动，甚至是血液在血管中奔流的轻微震颤声，全都被陆诚的灵觉一帧一帧地拆解、放慢。
“第五十一招。”
武疯子一记【迎门铁扇】，铁杆横扫千军。
陆诚没有再退。
他手中的【破虏】古刀，从下至上，切入了武疯子发力轴心的那个盲区。
“当！”
刀背轻轻磕在铁杆的七寸处。
就这轻轻一磕，武疯子那足以扫断合抱粗大树的一击，竟然像是一拳打在了棉花上，力道瞬间溃散。
“第五十二招。”
陆诚脚下趟泥步一踩，身形欺近。
刀锋不带丝毫杀气，却犹如附骨之疽，死死地黏住了武疯子的兵刃。
从第五十招到第二百招……
一开始的险象环生消失了。
随之而来的，是长刀与铁杆之间，犹如行云流水般的“喂招”。
“铮铮铮铮……”
兵器交击的声音，从最开始的震耳欲聋，变得绵密如春雨般。
陆诚的刀法越来越慢，越来越柔。
他将太极的缠丝劲，形意的五行生克，八卦的游身变幻，在不使用内力的情况下，完美地揉捏在了一起。
将武疯子那狂暴如火的野兽本能，一点一点地包裹、消磨。
到了第二百五十招。
武疯子那粗重的喘息声，已经像是一个破风箱在拉扯。
那双原本疯狂的眸子里，闪过了一丝迷茫。
他不明白，为什么自己那些在生死边缘磨砺出来的必杀技，在这个年轻人面前，就像是孩童的把戏一样，处处受制。
“前辈，您的杀气太重，心沉不下来，这八极的‘极’字，便失了中正。”
陆诚在又一次用刀身拍开铁杆后，声音平淡地响起。
“杀！”
听到陆诚的声音，武疯子仿佛受到了极大的刺激。
他仰天发出一声嘶吼，竟然一把扔掉了手中的镔铁残枪。
“咔吧！”
武疯子整个人猛地向前一扑。
他要用自己这具残破的肉身，用八极门最惨烈的打法，和这个“敌人”同归于尽。
这是彻底放弃了理智的最后一击。
陆诚无奈摇了摇头，将破虏刀“呛啷”一声回鞘，脚下一动。
鬼影迷踪步施展而出，左闪右避，稳稳立于不败之地。
迎着扑面的死亡劲风，他缓缓开口。
“谗臣当道，谋汉朝——”
这一声唱腔，拖得极长。
那是京剧《击鼓骂曹》里，最经典的一段西皮流水。
唱的是末路狂士祢衡，面对着满朝的弄权奸臣，面对着这分崩离析的大汉江山，击鼓痛骂的千古绝唱。
“楚汉相争，动干戈——”
第二句唱词，紧随其后。
这世道，这民国，何尝不是这戏文里的乱世？
军阀混战，洋人横行。
一袋粗糙的洋面，在津门的大街上要卖到两块半现大洋。
一斤带着血水的猪肉，要两毛钱。
为了几个买命的铜板，多少铮铮铁骨的武人，弯下了脊梁，给南都的权贵当了看门狗。
而在这孤悬海外的琉球岛上，这位八极门的绝代宗师，却被当做畜生一样锁在铁笼里，遭受着非人的折磨。
这戏文，唱的是三国，哭的，却是这民国的满目疮痍！
……
“轰！”
就在那句“楚汉相争动干戈”在洞穴中落下的瞬间。
那个已经扑到陆诚面前，那只距离陆诚咽喉只有不到半寸距离的手，猛地……僵住了。
“咯，咯咯……”
这声音……
这调子……
在这老者的脑海深处，在那被电击、被药物摧毁成了一片废墟的记忆长河里，仿佛有一道闪电，劈开了一道裂缝。
他想起来了。
那似乎是很多很多年前的事情了。
那时候，这天下虽然也乱，但至少，还有一口属于武人的硬气。
在天津卫那繁华喧闹的南市里。
在飘散着狗不理包子肉香和劣质旱烟味儿的茶园子里。
台上，穿着蟒袍的老生，也是这样咿咿呀呀地唱着这出《击鼓骂曹》。
台下。
他的师父，那位威震天下的“神枪”李书文，就坐在一张掉漆的八仙桌旁。
师父穿着一身洗得发白的粗布长衫，桌上摆着一壶两文钱高末沏的碎茶。
师父闭着眼睛，手指在桌面上，和着那台上老生的唱腔，轻轻地敲击着拍子。
“恩第啊，你听这戏。这世道的脊梁骨，全在这几句骂词里撑着呢。”
“咱们练八极的，不惹事，但绝不怕事。若是有一天，这天下的规矩坏了，洋人的枪炮打进来了。”
“这戏台上的角儿敢骂，咱们手里的枪，就得敢捅破那贼老天！”
……
回忆如潮水般涌来。
天津卫的茶园子不见了，师父的音容笑貌不见了。
眼前的，只有这暗无天日的海外孤洞，只有满壁东岛仇人的森森白骨。
以及面前这个，穿着青衫，唱着乡音的……中原人。