败者的膝盖可以沾满污泥，但脊梁未必愿意弯折。
当荣耀成为唯一的枷锁，有人选择戴着它走向终局。
扎维什的黑甲在阳光下泛着血光。
他和战争之斧的对决，终究还是他赢了。
他站着，面甲下的呼吸粗重如风箱。
而维尔德诺倒在地上，满脸鲜血，已经昏死过去。
而在此时，
亨利正骑马驮着被反绑双手的马克西姆国王走向本阵，那俘虏垂着头，王冠歪斜，猩红披风被撕开一道裂口。
“投降！国王被俘了！”
“放下武器！”
喊声如浪涛般在峡谷中扩散。西里西亚士兵们转头看见那一幕，士气顿时跌落谷底，手中兵器纷纷坠地。金属撞击石块的叮当声连成一片，像是为这场战役敲响的丧钟。
有些人甚至捂脸哭泣。自己那位横纵西里西亚二十余年的不败狮王，追究还是输了。
扎维什握剑的手在颤抖。
不是疲惫，是沸腾的怒意。
他眼前闪过刚才那要命的几分钟：维尔德诺那柄该死的战斧如何拦住去路，那七百重甲步兵如何用血肉之躯筑起人墙，而亨利，那个总是一脸平静的剑圣，如何在他被缠住时策马掠过，直取国王。
首功。副团长之位。一切近在咫尺，又被硬生生夺走。
扎维什手中长剑悬在半空，剑尖滴落的血珠在尘土中砸出一个个深色圆点。
他缓缓转头，目光落在昏迷的维尔德诺身上。这位“战争之斧”仰面倒地，胸甲凹陷，面甲被砸得变形，从缝隙中渗出的血已凝固成黑色。但胸膛还在微弱起伏。
还活着。
“就该让你彻底闭嘴。”
扎维什低声说，声音透过面甲变得嘶哑扭曲。
他双手握剑，高举过顶。阳光在剑刃上凝成一道刺目的白线。
“扎维什。”
声音从侧面传来，平静却严肃。
第四队长，“地狱镇守者”穆勒站在五步外。他的板甲上布满划痕和凹坑，面甲掀起，露出一张饱经风霜的脸，五十岁上下，胡须沾着血沫，一脸严肃的看着他。
他只是那样站着，但周身散发的压迫感让空气都凝重了三分。
“让开，穆勒。”扎维什的剑没有放下。
“他已经失去战斗力了。”
穆勒的声音像磨石相擦，“一个倒下的战士，不值得你玷污骑士的荣誉。”
“荣誉？”扎维什冷笑，“若不是他，现在押着国王回来的是我！”
“所以你要杀一个昏迷的人来泄愤？”
穆勒向前一步，靴子踩碎了一块碎石，“看看周围，扎维什。战斗已经结束了。我们赢了。彼得殿下要的是胜利，不是无谓的屠杀。”
两人的目光在空中交锋。
扎维什的面甲缝隙里，那双眼睛燃烧着不甘的火焰。
穆勒则平静如深潭，这位资历最高，战功最盛的爵士，按理说才是接替杰士卡担任副团长的最佳人选，但他以“我是罪人，当永远冲锋在前赎罪”的理由拒绝了晋升。
但他的资历和威望，连杰士卡在时也要敬让三分。
扎维什为数不多的几次单挑败绩，其中一次就是拜穆勒所赐。
时间仿佛凝固。
远处，投降的士兵正被集中押解。
安德烈的大嗓门在指挥清理战场。
猎犬艾斯正从山顶下来。
一切都在有序收尾，唯有这里，剑拔弩张。
终于，扎维什的肩膀垮了下来。
他狠狠将剑插进身旁的泥土，剑身没入半尺。
“你说得对。”黑骑士的声音突然疲惫，“我不该让愤怒支配理智。”
穆勒点了点头，走到维尔德诺身边蹲下，检查他的伤势。“肋骨断了三根，颅骨可能也有裂痕，但还活着。”
他抬头，“医护兵！把这人抬下去，和那些贵族俘虏关在一起。”
两名士兵跑来，用担架抬起维尔德诺。
扎维什背过身去，望向亨利和国王的方向。那位剑圣正将马克西姆交给护卫队长布蕾妮，两人简短交谈了几句。
“他总能在正确的时间出现在正确的位置。”扎维什有些嫉妒的喃喃。
“亨利不是投机者。”
穆勒站到他身边，拍了拍他的肩膀，同样望着远处，“他只是比大多数人更清楚，战争的目标是什么。”
“擒拿国王？”
“不。”老队长摇头，“是结束战争。”
扎维什沉默良久，终于伸手拔起插在地上的剑，收回鞘中。金属摩擦声在突然安静的战场上显得格外清晰。
“我去清理战场。”他转身离开。
穆勒目送黑骑士的背影，轻轻叹了口气。然后他抬头看向峡谷南方的天空，那里，一群乌鸦已经开始盘旋。
胜利的宴席尚未开始，但有些人，已经永远赶不上了。
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战场在忙碌中喘息。