刺耳的金铁交击声炸响。
“渡鸦”脱手飞出，在空中旋转，划过高高的抛物线，“锵”的一声插在二十步外的泥地里，剑柄兀自颤动。
马克西姆前冲的势头未止，整个人因剑脱手而失去平衡，向前扑去。
彼得手腕再转。
“狮鹫之爪”在空中划出第二道弧线，不是斩，不是刺，而是用宽阔的剑身侧面，像鞭子一样横抽在马克西姆的后背上。
“嘭！”
沉闷的撞击声。
马克西姆如遭重锤，整个人向前扑倒，重重摔在泥地里，滑出几步，溅起一片尘土。
寂静。
死一般的寂静。
只有风吹旗帜的猎猎声。
然后，
“殿下万岁！！！”
“胜利属于彼得！”
“荣耀归于格里芬！”
银色黎明的阵列爆发出山呼海啸般的欢呼。
士兵们举起武器，敲击盾牌，声浪震天动地。
将领们面露笑容，扎维什抱起手臂冷哼一声，亨利缓缓吐出一口气，安德烈与艾斯相视点头。
而西侧。
西里西亚的俘虏们，所有人，贝申、策廷、玛格丽特，以及那两千多名士兵，全都僵在原地，如遭雷击。
他们看见了什么？
他们骁勇善战、号称“西里西亚雄狮”的国王，他们心中最后的希望与象征……
被一招击败。
不，甚至不能算“击败”。那是碾压，是大人打孩子般的轻松，是狮鹫拍飞野狗的随意。
玛格丽特伯爵捂住嘴，泪水无声滑落。
策廷伯爵闭上眼，身体微微颤抖。
贝申伯爵长叹一声，仿佛瞬间老了十岁。
维尔德诺勉强抬起头，看着远处泥地里那个挣扎的身影，喉咙里发出野兽般的呜咽，然后彻底昏死过去。
而普通士兵们，那些曾为国王呐喊、曾相信西里西亚战无不胜的士兵们，此刻全都面如死灰。他们终于明白了，彻底明白了，
原来，他们一直在和这样的敌人作战。
原来，那些精妙的战术、那些勇猛的冲锋、那些顽强的抵抗，在绝对的力量面前，如同孩童的嬉戏。
原来，他们输得……一点都不冤。
泥地里，马克西姆挣扎着，想要爬起来。
一次，两次，三次。手掌撑地，膝盖顶起，却又无力地滑倒。
后背火辣辣地疼，胸口闷得喘不过气，口腔里全是血腥味。
一只手伸到他面前。
他抬头。
彼得站在他面前，伸着手，脸上没有胜利者的嘲弄，没有怜悯，只有平静。
“你败了。”
马克西姆看着那只手，看着那张年轻的脸。
他忽然想起很多年前，父亲教他剑术时说的话：“真正的强大，不是你能打倒多少人，而是你能在打倒别人后……伸出手。”
他当时不懂。
现在，他好像懂了。
但他没有去握那只手。
他用尽最后力气，翻过身，仰面朝天，望着天空中飘荡的白云。
“结束了。”他嘶哑道，声音轻得像叹息，“杀了我吧，彼得。给我……一个国王的结局。”
彼得收回手，静静看着他。
然后转身，走向自己的阵列。
“把他带下去，妥善看管。”
彼得对亨利道，声音传遍寂静的战场，“士兵们收缴武器后，提供食物和水，伤者治疗。”
他顿了顿，望向西里西亚的俘虏们，提高声音：
“战争结束了。从今天起，你们不再是敌人。你们是即将归家的儿子、丈夫和父亲。我承诺过的，都会兑现。”
西里西亚的士兵们呆呆听着。
没有欢呼，但一种劫后余生的释然涌上心头，慕然的轻松不少。
终于，活下来了。
彼得走回帅旗之下，重新披上猩红披风。将领们围拢过来，人人脸上洋溢着胜利的喜悦，但彼得脸上没有笑容。
他望向东方，望向远方。
一场战争结束了。
但真正的难题，现在才开始，
如何处置这位败而不屈的国王？如何安抚那些俘虏？如何将这场惨胜转化为真正的、持久的和平？
以及……那个趁乱逃脱的“战争之眼”老约克，此刻正带着残兵逃往何处？他会不会成为下一个燎原的火种？